陶子瑞從舞臺另一側走過來，身上是BW的黑色隊服，個頭很高，目光一直鎖定在他臉上，仿佛要把他的臉燒穿。

        他恍恍惚惚起身。

        “哥，明年一定拿冠軍。”陶子瑞在他面前站定，伸出手，揚起一個輕快的笑。

        作為一個哥哥，一個年長的戰敗者，這時候應該祝福兩句，顯得自己大方一些，可他喉嚨哽著，一個字都吐不出來。

        會場里噓聲一片，應援燈牌不再像星海一般環繞舞臺，而是黑夜中十分寂寥的幾顆疏星，喻示著粉絲們的憤怒。

        輸太多次了。

        真的輸太多次了。

        熒幕上明晃晃的0:3，別說粉絲，就連他自己都無比失望。

        這個獎杯什么時候才能輪到他？

        手伸出去以后，濕熱的掌心貼上來，那幾根碰過他的手指握住他，往手腕上一搓，酥酥癢癢，像一種暗示。

        莫名的，場景一換。

        內容未完，下一頁繼續閱讀